Hoy día es difícil
la pendejá de respirar
de vivir
de existir
de ser
y saber que soy.
Hoy día
una individualidad,
por que me sale
de los cojones,
es difícil de mantener.
¿Todavía estoy pillao'
con Kierkegaard?
¿Aún me seduce
la lengua de Sartre?
No soy poeta
y se me mete
entre ceja y ceja
la fucking poesía.
No me puedo liberar
de ésta absurda bellaquera.
Poetry and Philosophy,
¿which one should be the obverse
if love was an Athenian Tetradrachma?
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